Sin la Ñ, no existieran cumpleaños,
ni Año Nuevo se pudiera festejar.
Imposible sin la Ñ usar los baños,
ni el plomero a tantos caños destapar.

Sin la Ñ, los otoños se extinguieran,
y las flores sin retoños han de estar.
Sin la Ñ, que sería de la caña,
el azúcar no se puede elaborar.

Si te quieres ir de pesca sin la caña
muy difícil te será el poder el pescar,
y si quieres estar limpio, no te bañas,
pues sin Ñ, nunca te podrás bañar.

El idioma español sin la tal Ñ,
no tuviera su belleza singular,
y mi perrita Muñi no entendiera,
por su nombre, si la Ñ he de quitar.

Las campañas sin la Ñ, tanerían,
la ensalada sin aliño no es igual.
El pequeño sin la Ñ es un gigante,
y el empeño no sería algo especial.

No hay un niño sin la Ñ, no hay cariño,
ni el armiño luciría colosal.
Sin la Ñ ~ Para qué usar los corpiños,
si tal vez somos mejor al natural?

Autor: Ivette Rosario

¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.
Una vestida de verde,
otra de malva, y la otra,
un corselete escocés
con cintas hasta la cola.

Las que van delante, garzas
la que va detrás, paloma,
abren por las alamedas
muselinas misteriosas.
¡Ay, qué oscura está la Alhambra!
¿Adónde irán las manolas
mientras sufren en la umbría
el surtidor y la rosa?

¿Qué galanes las esperan?
¿Bajo qué mirto reposan?
¿Qué manos roban perfumes
a sus dos flores redondas?

Nadie va con ellas, nadie;
dos garzas y una paloma.
Pero en el mundo hay galanes
que se tapan con las hojas.
La catedral ha dejado
bronces que la brisa toma;
El Genil duerme a sus bueyes
y el Dauro a sus mariposas.

La noche viene cargada
con sus colinas de sombra;
una enseña los zapatos
entre volantes de blonda;
la mayor abre sus ojos
y la menor los entorna.

¿Quién serán aquellas tres
de alto pecho y larga cola?
¿Por qué agitan los pañuelos?
¿Adónde irán a estas horas?
Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la mar,
que es el morir. ¡Gran cantar!

Entre los poetas míos
tiene Manrique un altar.

Dulce goce de vivir:
mala ciencia del pasar,
ciego huir a la mar.

Tras el pavor de morir
está el placer de llegar.

¡Gran placer!
Mas ¿y el horror de volver?
¡Gran pesar!